In chêv a un viöl che
dà in pina campâgna,
incurnisê da siv ad
spén marug,
dôv una bdóla la
s’gód a avdê’ i zug
di pasarót che in vôl
i s’acumpâgna,
u i è una ca che l’òm
l’ha abandunê,
dal muraj sgnêdi dal
tlarâgn de témp;
finëstar srédi, l’os
tót scarvajê,
mélingarnê e un zèzol
pr’ogni fiânc.
E’ poz, smanê dla
sècia e dla cadéna,
e zerca ‘d fêr incôra
mostra ad sè
cun una völta ad fër
sénza zirêla,
la boca cun atôrna un
muret ‘d pré.
Insteca int un cantôn
pròpi dsamân
l’è, purèta, un
ritrat ‘d desulaziôn.
Un pzultin ‘d mónd
che u n’ha sperânza ad dmân
indôv u i regna zarbëcc
e arbajön.
Avrali in mént cal
pré ‘d chi dè luntèn
di zug a lô vajôn ad
tént burdèl?
di bëj, ch’éra segn
‘d gvêrgia fët da e’ cân?
de côrar ‘d tót i pól zarchend garnël?
De gal arcurdarali e’
su bôn dè
coma la nòt l’éva strusciê al su ôr?
se no i bis che tént
fiul inamuré
i s’dasêva a e’ cêr
‘d lôna, in pegn d’amôr?
Cvént arcurd, cvént
arcurd t’sèr déntr’ad te,
pövra ca da tént en
abandunêda,
da i mur sénza culor,
masa sbruglé
e da e’marzir de témp
za cundanêda.
Fascêda int e’ silénzi
dè e nòt,
püc j’è i segn ‘d
vita ch’i t’daga piasé:
e’ sfilê’ in aligrì
di pasarót,
di rundôn ch’tórna a
e’ nid cun e’ magnê,
o la carèza alzira,
dilichêta,
d’na lusérta ch’la
t’ràpa so pr’i mur,
o dal zghêl e di grel
la serenêda,
e’ vôl dagli ev sóra
che spén marug.
A t’guerd e int al
carvài ch’al t’córr pr’i mur
a m’ved al rug ch’a
‘l m’ha incrispê la pél.
Te abandunêda, me carg ad dulur
ch’i m’è d’avis pr’abandunê ignacvël.
Sè, vecia ca, nô a
sén in cla stasôn
ch’ gnint la sparâgna,
la n’sparâgna inciôn.
Casa abbandonata
In fondo a un
viottolo che entra nella campagna,
incorniciata da siepi
di biancospino,
dove un pioppo
cipressino si diverte a guardare i giochi
dei passeri che si
rincorrono in volo,
c’è una casa
abbandonata dall’uomo,
con i muri segnati
dalle ragnatele del tempo;
finestre chiuse,
l’uscio pieno di fessure,
un melograno e un
giuggiolo ad ogni lato.
Il pozzo, spoglio di
secchio e catena,
cerca ancora di far
mostra di sé
con la volta di ferro
senza carrucola,
l’apertura con attorno
un muretto di pietre.
Ficcata in un angolo,
proprio fuorimano
è, la poveretta, il
ritratto della desolazione.
Un pezzettino di
mondo che non ha speranze in un domani,
in cui regnano sterpi
ed erbacce alte.
Avranno, quelle
pietre, il ricordo dei giorni lontani
e dei giochi che
attorno a lei facevano tanti bambini?
dei latrati che erano
segno della guardia fatta dal cane?
del correre di tutti
i polli alla ricerca del becchime?
Ricorderanno il
buongiorno del gallo
appena la notte aveva
sciupato tutte le sue ore?
o i baci che tanti
giovani innamorati
si davano al chiar di
luna come pegno d’amore?
Quanti ricordi,
quanti ricordi tieni dentro di te,
povera casa da tanti
anni abbandonata,
dai muri scoloriti,
molto scrostati
e dal marcire del
tempo condannata.
Fasciata dal silenzio
giorno e notte,
pochi segni di vita
ti danno piacere:
lo sfilare in
allegria dei passeri
e delle rondini che
tornano al nido con il mangiare,
o la carezza leggera,
delicata,
di una lucertola che
si arrampica sui muri,
la serenata delle
cicale e dei grilli,
il volo delle api
sulle siepi di biancospino.
Ti guardo e nelle
crepe che percorrono i tuoi muri
vedo le rughe che mi
hanno increspato la pelle.
Tu abbandonata, io
carico di dolori
che mi preparano ad
abbandonare tutto.
Sì, vecchia casa, noi
siamo in quella stagione
che non risparmia
nulla, che non risparmia nessuno.
(Da Strufëj)
